Me
pediste un poema
donde usara las palabras que yo quisiera,
pero que hablara de vos.
De tus atributos y de la forma como he llegado a enviciarme con ellos.
De las cosas en vos que me hacen perder la cordura,
ni hablar de la paciencia...
Pero yo no soy poeta,
yo sólo derramo palabras sobre un papel
cada vez que a las ganas le da la gana.
Si fuera poeta podría escribir de la forma perfecta en que tu cuerpo se une al
mío,
de tus caprichos sin sentido para casi todo,
del hipnotizante olor de tu cuello en las mañanas,
o de tus gestos únicos al momento de amar.
Si fuera poeta,
podría escribir de las ansias que fácilmente se apoderan de mí,
esperando tu llamada cada noche.
Del deseo incontrolable que siento al verte en esa ropa interior que tanto me
gusta.
O de tus preguntas tontas y tiernas, como cuando preguntas si te quiero.
Me sería fácil usar la rima para hablar de tus piernas anchas
o de ese par de ramitas que tienes por brazos,
como manitas de tiranosaurio.
Si fuera poeta escribiría en cuartetos
para hablar de la forma en que mutuamente nos encanta jodernos la vida.
En octetos describiría tu completa falta de interés por temas que para mí son
fundamentales, como el tiempo en que un tarro de helados puede estar fuera del
refrigerador antes de que empiece a derretirse.
Pero ni soy poeta ni esto es un poema,
y no hay métrica o rima en estos versos,
aunque no por eso tiene menos mérito la palabra,
porque es sincera,
como mis sentimientos por vos.
Y si de mi querías un poema, entonces he fallado,
pero no pienses ni por un momento que no sé lo que te ha pasado,
porque te has reído leyendo estos versos,
y al menos yo, con eso me conformo.
